После 20 минут полпервого народ уже спать уползал. Упертые сидели до полпятого утра, когда свет от светила окрашивал восток в нежно-розовые тона и тьма отступала. Это было время когда шашлыки, остывшие от неупотребления, возвращались на остывший мангал. И умирающие красноватые огоньки уже не могли его согреть. И шашлык сжирался, согретым только надеждой. Зато соус покрытый утренней росой приобретал особенную пикантность. А водка, недопитая, покрывалась мурашками. И вожделела налития. Вы пили водку на рассвете как пил ее я? Нет, вы не пили водку так как пьют ее в последний раз. Утро, все мертвы, спят. Ты один, холод. Холод мяса, от водки сводит зубы. А впереди долгий путь. Город спит, изредка видишь движение - муравейник начинает просыпаться, мгла отступает с взмахами метлы дворника. И ты идешь по родному городу и ощущаешь единение со всем этим урбанством. И нет ненависти, а есть смысл - солнце встает и мы живем.
